—Laura —dijo con voz dulce—. Mi hijo me lo contó todo. Fue un terrible malentendido.
Malentendido.
Sentí que los bebés se movían, aunque aún era muy pronto.
Quizás no eran ellos.
Quizás era mi ira.
—Me llamaste una desgracia.
Bajó la mirada.
—Diego me hirió.
—Estaba embarazada.
—No lo sabíamos.
—No querían saber nada.
Se apretó las flores contra el pecho.
—Son mis nietos.
La miré fijamente durante un buen rato.
—Hace unos días eran una mancha en mi vientre.
Se puso pálido.
—No seas cruel.
—Estoy aprendiendo de ti.
Cerré la puerta.
La oí llorar afuera un rato.
No la abrí.
Esa noche contraté a la abogada que me había recomendado mi madre. Se llamaba Irene Robles, una mujer de unos cincuenta años con una mirada penetrante y las uñas pintadas de rojo. Cuando escuchó mi historia, no mostró sorpresa. Simplemente tomó notas.
¿Firmó algo sobre la vasectomía?
—Tengo mensajes. Me dijo que se la haría porque no quería más hijos «por ahora», pero que ya veríamos después.
—¿Fue a la cita de seguimiento?
—No.
—¿Tienes pruebas de la relación con Paola?
Le mostré las fotos, las publicaciones, los mensajes antiguos donde me llamaba "Lauri" y luego la foto del restaurante.
Irene arqueó una ceja.
—¡Qué educada amante!
—Mucho.
—De acuerdo. Vamos a responder a su demanda de divorcio. Y vamos a solicitar medidas para protegerla económicamente durante su embarazo. También vamos a documentar la difamación, el abandono y la presión que ejerció para que firmara un acuerdo abusivo.
—¿Y los bebés?
