Me convertí en madre a los diecisiete años y pasé dieciocho años creyendo que el chico que amaba se había escapado de casa. Luego, mi hijo se hizo una prueba de ADN para encontrar a su padre, y un mensaje me hizo perder la cabeza.
Estaba decorando un pastel comprado en el supermercado que decía "¡FELICIDADES, LEO!" con glaseado azul cuando mi hijo entró en la cocina con cara de haber visto un fantasma.
Eso me hizo dejar la manga pastelera.
Leo tenía dieciocho años, era alto y solía sentirse cómodo consigo mismo. Pero ese día, estaba parado en la puerta, pálido y con la mandíbula tensa, agarrando el teléfono con tanta fuerza que pensé que se le iba a romper.
"Hola, cariño", le dije. "Tienes una pinta terrible. Dime que no te comiste la ensalada de patatas que sobró del abuelo".
