Durante 12 años, me quedé mirando la cara tatuada de la mujer en el hombro de mi marido y me pregunté por qué nunca me dijo quién era. Entonces, una tarde, me la encontré por casualidad dentro de una panadería, y el miedo en sus ojos me hizo darme cuenta de que había estado haciendo la pregunta equivocada todo el tiempo.
Desde el primer día que conocí a Ryan, noté el tatuaje. No era un nombre, ni una rosa, ni uno de esos símbolos abstractos que la gente decía que tenían un significado profundo.
Era el rostro de una mujer, un retrato detallado. Parecía joven, quizá de poco más de veinte años, con cabello oscuro, ojos pensativos y una tristeza en la expresión que nunca parecía desvanecerse.
Al principio, no dijo nada. Acabábamos de empezar a salir, y yo quería ser el tipo de novia que no se sintiera amenazada por cosas que existían antes de que ella llegara.
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