PARTE 1
Don Ernesto Salvatierra vivía en una enorme mansión en Las Lomas de Chapultepec, con portones negros, cámaras por todas partes y un silencio tan helado que parecía un hospital al amanecer.
Tenía 58 años, millones en cuentas bancarias y una desconfianza que ya había erosionado su alma.
En su opinión, todos se le acercaban por interés propio.
Empleados, socios, familia, amigos.
Según él, todos tenían un precio.
Por eso esa mañana dejó 50.000 dólares en la mesa principal del salón.
No fue descuido.
Era una trampa.
Las notas estaban esparcidas entre revistas, recibos, bolígrafos caros y carpetas abiertas, como si alguien muy rico hubiera olvidado que el dinero también tiene peso.
Desde su despacho, Ernesto miraba a las cámaras con una sonrisa amarga.
"Veamos cuánto tardan", murmuró.
La nueva niñera y empleada doméstica se llamó Marisol Reyes.
Tenía 31 años, era natural de Ecatepec y llevaba en el rostro el cansancio de alguien que luchaba demasiado por mantenerse en pie.
Su marido había fallecido dos años antes en una obra, dejándola con deudas, alquileres atrasados y una hija de siete años que era lo único que le daba fuerzas.
La chica se llamaba Lupita.
Delgado, con trenzas apretadas, un uniforme escolar destartalado y una mochila rosa remendada con hilo azul.
Pero sus ojos estaban vivos.
Lo estaban viendo todo.
Lo calcularon todo.
Marisol tocó el timbre con la mano temblorosa.
Necesitaba ese trabajo como alguien necesita aire.
Cuando la puerta se abrió, Ernesto ni siquiera saludó.
"Le dije por teléfono que no me gustan los niños", dijo con sequedad. "Hacen ruido, rompen cosas y ponen las manos donde no deben."
Marisol bajó la mirada, pero no perdió la dignidad.
"Lo siento, Dom Ernesto. No tengo a nadie con quien dejarla después del colegio. Te prometo que ni siquiera notarás su presencia. Es callada y estudiosa. Voy a esforzarme el doble."
Ernesto miró a Lupita como si fuera una molestia.
"A la primera queja, ambos desaparecen. ¿Está claro?
-Sí, señor.
Señaló la habitación.
"Empieza por ahí." Todo es un desastre. Ordena, limpia y no te metas con lo que no es tu responsabilidad.
Marisol entró acompañada de Lupita.
La habitación parecía sacada de una revista: mármol reluciente, enormes ventanas, muebles caros.
Y en medio de todo, la mesa cubierta de dinero.
Marisol tragó saliva.
Nunca había visto tantos billetes juntos.
Pero apartó la mirada de inmediato.
"Lupita, siéntate ahí." Coge tus deberes. No toques nada, mi amor. Nada.
"Sí, mamá.
Marisol fue a la cocina a por los productos de limpieza.
Lupita se quedó sola.
La chica miró la mesa.
No veía riqueza.
Vio desorden.
Billetes doblados, uno encima del otro, papeles revueltos, bolígrafos a punto de caer.
Para una chica que amaba los números, fue un desastre doloroso.
En la oficina, Ernesto se apoyó frente al monitor.
"Así es, chica. Muéstrame quién eres.
Lupita se levantó despacio.
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