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Siempre he creído que si trabajas lo suficiente y gestionas todo con cuidado, las cosas se arreglarían solas.
Suficiente comida. Suficiente calor. Más que suficiente amor, incluso cuando todo lo demás era escaso.
Lo que no había entendido del todo—hasta una noche de martes a finales de primavera—era que tener suficiente era algo que necesitaba ganarme luchando cada semana. Discutí con el supermercado sobre qué podíamos comprar. Discutí con las cuentas sobre cuáles podían esperar otros siete días. Discutía conmigo mismo sobre si los números encajarían y qué haría si no lo hicieran.
Los martes, cenábamos arroz en casa. Un paquete de muslos de pollo, un puñado de zanahorias, media cebolla. Lo tenía todo resuelto. Cortó las zanahorias
