—Antes de responder, hay algo que todos aquí deben escuchar —mi voz resonó con absoluta precisión cristalina a través del sistema de micrófonos inalámbricos de última generación de la catedral.
Cynthia se llevó la mano al pecho, visiblemente sorprendida; sus perlas tintinearon contra su vestido de seda de diseñador mientras un jadeo colectivo y agudo recorría las primeras cinco filas de la congregación. La sonrisa triunfal y serena de Dylan se desvaneció por completo; su mandíbula se tensó mientras daba un paso adelante con aire amenazador, apretando mi mano con desesperación en una advertencia silenciosa.
—Clara, ¿qué demonios estás haciendo? —susurró Dylan, con la mirada fija en las cámaras de alta definición que grababan el evento—. Deja de hacer teatro. Los inversores nos están observando. Terminemos ya.
No me inmuté. Con calma, solté su mano, mi vestido de seda color marfil brillaba bajo la luz mientras daba la espalda al altar y me enfrentaba a los 150 invitados de la alta sociedad, sentados en un silencio absoluto y atónito.
«Hace una hora, Dylan estaba en el pasillo y le dijo a su madre que no le importaba nada de mí, que solo quería el dinero de mi familia», anuncié, con voz impasible, firme y completamente desprovista de las lágrimas que había estado conteniendo durante tres años. «Cynthia le aseguró que, una vez formalizados los certificados, lo mío pasaría a ser suyo, porque soy "fácil de controlar"».
