"Lo sé, cariño. Por eso es importante. »
La almohada descansaba en sus manos. Era pequeña, tejida, y de un rosa descolorido. Parecía hecha a mano y totalmente diferente a Anthony, un hombre que compraba calcetines negros a granel y llamaba a los cojines decorativos un "desastre elegante".
"Mi marido acaba de morir."
"No es suya", dije.
"Sí, así es." Su voz bajó. "Ember, la mantuvo bajo su cama. Cada vez que entrabas, me pedía que lo moviera a un sitio donde no lo vieras. »
Algo frío se deslizó en mi pecho. "¿Por qué?"
Becca dudó. "Por lo que hay dentro."
Debería haber hecho más preguntas. Debería haber exigido respuestas inmediatamente. En su lugar, cogí la almohada y la apreté contra mis costillas, como si pudiera sostenerme o acabar conmigo.
"Tenía a Ember debajo de su cama."
"Me hizo prometer", dijo suavemente, "que si la operación no salía como planeaba, yo misma te la administraría."
Eché un último vistazo a la puerta cerrada detrás de mí.
***
Una hora antes, había besado la frente de Anthony y le dije: "No te atrevas a hacerme coquetear con tu cirujano por noticias."
Sonrió, cansado pero sincero. "¿Celoso en un momento así?"
"Puedo hacer varias cosas a la vez."
Fue la última frase completa que mi marido escuchó de mí.
