Ella me miró de una forma extraña, como si esa respuesta hubiera tocado un lugar que llevaba tiempo cerrado.
Me invitó un café.
Hablamos una hora.
Luego otra.
Y cuando salí de ahí, la lluvia seguía cayendo, pero algo dentro de mí había dejado de correr.
Durante meses no hubo nada extraño.
O quizá sí lo hubo, pero yo no quise verlo.
Eleanor nunca hablaba de su juventud.
Nunca mostraba fotografías viejas.
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No tenía retratos familiares en la sala, sólo cuadros de paisajes, flores secas en jarrones altos y una repisa con libros ordenados de manera demasiado perfecta.
Si alguien llamaba mientras estábamos juntos, ella miraba la pantalla antes de contestar y muchas veces salía de la habitación.
A veces yo notaba un coche estacionado frente a su casa durante demasiado tiempo.
A veces un hombre con camisa oscura abría la puerta antes de que yo tocara el timbre.
Cuando le preguntaba, ella decía:
—Son asuntos viejos.
Y yo aceptaba esa respuesta porque amarla se había vuelto más fuerte que mi prudencia.
Mi familia no lo aceptó jamás.
La primera vez que la llevé a casa de mi padre, el aire se volvió duro apenas cruzamos la puerta.
Mi tía dejó de servir la comida.
Mi primo soltó una risa baja.
Mi padre apretó la mandíbula como si acabara de tragarse una piedra.
Eleanor saludó con educación, llevó un pastel sencillo y dijo que agradecía mucho que la recibieran.
Nadie respondió como debía.
La comida fue una fila de silencios incómodos.
Los cubiertos raspaban los platos.
El ventilador hacía un ruido viejo sobre nosotros.
Mi padre miraba las manos de Eleanor, sus anillos, su reloj, la forma en que se sentaba derecha sin pedir permiso.
Mi tía me miraba a mí con lástima, y esa lástima me enfureció más que cualquier insulto.
Cuando Eleanor fue al baño, ellos atacaron.
—Esa mujer te tiene embrujado —dijo mi tía.
—No empieces —respondí.
—Lo que tú quieres es una madre, no una esposa —dijo mi primo, con una sonrisa torcida.
Sentí que la sangre me subía a la cara.
—No sabes nada.
Mi padre golpeó la mesa con la palma.
No fue fuerte, pero bastó para callarnos.
—Te va a usar y luego te va a tirar —dijo—. Tú no entiendes cómo funciona la gente con dinero.
Lo miré esperando encontrar enojo.
Pero lo que vi fue miedo.
En ese momento no lo entendí.
Pensé que temía por mí.
Pensé que era el miedo normal de un padre que ve a su hijo entrar en una vida que no comprende.
Ahora sé que aquel miedo tenía otro nombre.
Culpa.
Eleanor volvió del baño y fingió no haber escuchado nada.
Pero sus ojos estaban rojos.
