Me llamo Thérèse y tengo sesenta y tres años. Viuda desde joven, crié sola a mi única hija, Mary Lou. Era inteligente, dulce y hermosa. La gente decía que tenía un futuro brillante. Y, en efecto, así era.
A los veintiún años, conoció a Kang Jun, un coreano casi veinte años mayor que ella. Me opuse, no por prejuicios, sino por la diferencia de edad y la distancia. Pero mi hija era testaruda. Había una determinación en sus ojos que no pude cambiar.
Se casaron en una ceremonia sencilla. Un mes después, se fue con él a Corea del Sur. En el aeropuerto, me abrazó y lloró. Yo también lloré, en silencio. Pensé que volvería en unos años. Nunca lo hizo. Pasó un año. Luego dos. Luego cinco. Dejé de preguntar. Solo seguía llegando el dinero: cada año, exactamente ochenta mil dólares, con un breve mensaje: «Mamá, cuídate mucho. Estoy bien». Esa palabra —bien— era lo que más me preocupaba. Una vez hicimos una videollamada. Seguía siendo hermosa, pero sus ojos ya no eran los mismos. Siempre con prisa. Siempre distante. Le pregunté por qué no había vuelto a casa. Se quedó en silencio y luego dijo: «Estoy muy ocupada, mamá». No insistí. A veces las madres se vuelven cobardes por miedo a oír la verdad.
Pasó el tiempo. Mi casa mejoró gracias al dinero que me enviaba. Todos me decían que tenía suerte. Pero ¿cómo podía ser feliz comiendo sola todos los días? Cada Navidad, le preparaba la mesa. Cocinaba su guiso favorito y lloraba en silencio. Doce años. Es demasiado tiempo. Finalmente, tomé una decisión: me iba a Corea. No se lo dije. Para una mujer de sesenta y tres años que nunca había salido del país, era una locura. Pero compré el billete con la mano temblorosa y me fui.
Llegué y tomé un taxi hasta su casa. Una casa de dos plantas, tranquila, demasiado tranquila. El jardín era bonito, pero sin vida. Llamé a la puerta. Nadie respondió. La puerta no estaba cerrada con llave. Entré. La casa estaba limpia, demasiado limpia. Ni rastro de la presencia de un hombre. Ni rastro de ropa de hombre. Ni rastro de olor a comida. Subí las escaleras. Una habitación con ropa de mujer. Otra, como una oficina, casi sin usar. Y la última… me flaquearon las piernas. Cajas, tantas cajas, llenas de dinero. Me quedé en blanco. En ese momento, oí que se abría la puerta de abajo.
«Mamá».
Era su voz. Corrí. Allí estaba Mary Lou: más delgada, más cansada, pero seguía siendo mi hija. Nos abrazamos durante un buen rato sin decir palabra. Entonces le pregunté: «¿Qué clase de vida es esta?». Ella respondió: «Mamá… nunca me he casado».
Sentí que mi mundo se derrumbaba. Ese dinero no provenía de un marido. Había sacrificado doce años de su vida para ganarlo. No era una esposa. No era libre. Era una mujer atrapada por un contrato, y le quedaban dos años. Si lo rompía antes de tiempo, tendría que devolver casi un millón de dólares. Por eso nunca volvía a casa. Por eso la casa estaba vacía. Por eso su mirada había cambiado.
Esa noche, dormimos juntas por primera vez en doce años. Le pregunté si estaba cansada. «Sí, mamá», respondió. «Pero no quería que sufrieras». Le tomé la mano. «No necesito dinero. Te necesito a ti». Lloró suavemente, como si hubiera contenido las lágrimas durante mucho tiempo.
