La segunda llegó más tarde esa noche, en la casa que Karl y yo compartíamos.
Todo parecía que podía entrar por la puerta en cualquier momento, lo que hacía la situación insoportable.
Me acosté, cerré los ojos y lo vi derrumbarse de nuevo.
Y otra vez.
Y otra vez.
Antes del amanecer, me levanté, empaqué mi maleta y me fui.
No tenía un plan. Solo sabía que no podía quedarme en esa casa ni una hora más. Fui a la estación de tren y compré un billete de autobús a un lugar desconocido, ya que la distancia parecía ser lo único que aún podía controlar.
Cuando el autobús arrancó, apoyé la cabeza en la ventana y observé cómo la ciudad se desvanecía en la gris mañana. Por primera vez en toda la semana, pude respirar sin sentir que tragaba cristales.
En la siguiente parada, se abrieron las puertas. Subió gente.
Uno de ellos se deslizó en el asiento vacío a mi lado, y un aroma familiar me invadió con tanta fuerza que me revolvió el estómago.
El perfume de Karl.
Giré la cabeza.
Era Karl.
No era alguien que se pareciera a él. No era el dolor que me jugaba malas pasadas. Karl. Vivo, pálido, cansado, pero innegablemente real.
Antes de que pudiera gritar, se inclinó y dijo: «No grites. Necesitas saber toda la verdad».
Mi voz salió débil y ronca. «Moriste en nuestra boda».
«Tenía que hacerlo. Lo hice por nosotros».
«¿De qué hablas? Yo te enterré».
Una pareja al otro lado del pasillo nos miró.
Karl bajó la voz. «Por favor. Solo escucha. Mis padres me excluyeron hace años porque me negué a unirme al negocio familiar. Quería mi propia vida. Decían que lo estaba echando todo a perder».
Lo miré fijamente.
«Cuando se enteraron de que me iba a casar, me ofrecieron la oportunidad de "enmendar mi error"».
«¿Qué oferta?».
«Dijeron que me devolverían el acceso al dinero familiar si volvía. Si volvía con mi esposa».
