Por un momento, lloré tan desconsoladamente que no podía respirar.
Entonces sonó mi teléfono.
Me llamo Isabella Cruz, y durante casi ocho meses, mi esposo, Adrián, había estado viviendo al otro lado de la ciudad con otra mujer.
Ignoró mis llamadas. No apareció cuando empezó a gotear el techo, cuando hospitalizaron a mi madre, ni cuando empeoró la condición cardíaca de mi padre. En todo ese tiempo, solo me envió un mensaje:
“Deja de exagerar. Estarás bien.”
Luego mis padres murieron en un accidente de coche cuando regresaban de visitar a mi tía en otra ciudad. En una sola noche, perdí a las dos únicas personas que me habían amado incondicionalmente.
A la mañana siguiente, el abogado de mi padre, el Sr. Delgado, me comunicó que su casa, sus ahorros, una pequeña propiedad de alquiler y una póliza de seguro de vida —con un valor superior a 25 millones de dólares— me habían sido legados.
Todavía vestía de negro por el funeral cuando Adrian regresó.
No llamó a la puerta. Usó la llave que se había negado a devolver y entró en la casa de mis padres como si fuera suya. Su ropa estaba arrugada, su expresión fría, y desprendía un perfume que no era el mío.
Detrás de él estaba Vanessa, la mujer que había elegido en lugar de mí, apoyada con indiferencia en la barandilla del porche con los brazos cruzados, como si hubiera venido a ver una función.
Adrian arrojó una carpeta sobre la mesa del comedor.
—Vas a firmar esto —dijo.
Bajé la mirada. Los documentos le darían acceso a mis cuentas de herencia y le permitirían vender la propiedad de alquiler que mi padre había estado pagando durante veinte años.
En voz baja, dije: —No.
