La fotografía de Clara me miraba desde la estantería del pasillo.
Entonces, un coche plateado entró en el garaje.
Todo cambió.
Un anciano salió del coche, sosteniendo una pequeña caja de madera contra el pecho.
Su traje estaba arrugado, el pelo ralojo y canoso.
Cuando miró al balcón, se detuvo en seco.
"Dios mío", murmuró. "Eres su copia."
"Soy su hermana." Evelyn."
"Sé quién eres." Su voz temblaba. "¿Puedo pasar?"
"Eres su copia."
Abrí la puerta porque mis rodillas ya no me sostenían si me quedaba allí.
Colocó la caja de madera sobre la mesa de la cocina con el cuidado de un hombre que maneja un objeto sagrado.
"Mi nombre no importa", dijo. "Lo que importa es que tu hermana vino a mi despacho dos días antes de morir."
"¿Clara?"
"Me hizo jurar." Golpeó la tapa de la caja. "Esto debía entregarte bajo una condición: si Michael se casaba contigo."
"Tu hermana vino a mi despacho dos días antes de morir."
La habitación parecía girar.
"No puede ser. Clara le quería..."
Su mirada era a la vez amable y terriblemente triste. "Tu hermana sabía perfectamente con qué tipo de hombre se casó. Y sabía lo que acabaría haciéndote."
Solté el sillón frente a él.
“Abra”, disse ele suavemente. “Sinto muito. Estou usando isso há dois anos.”
“Ela sabia o que ele acabaria fazendo com você.”
Abri a tampa.
